Meu estimado
amor,
Não sei
escrever-vos. Não sou sequer suficientemente hábil para vos prender às minhas palavras,
confesso, mas basta-me ser naturalmente capaz de vos prender e sentir no meu
coração. Não pretendo de todo
prestar-vos qualquer tipo de vassalagem desnecessária. A verdade é que desde
que a minha pequena alma se deixou perturbar pela grandiosidade da vossa, o meu
chá das índias começou a esfriar mais cedo enquanto os meus olhos deambulavam
janela fora à procura de um sinal que me levasse a vós. Confesso-vos, neste
manuscrito que perpetuará no tempo, a impossibilidade de esquecer o vosso gesto
no baile vienense. A minha mão delgada ainda hoje cora e treme ao sentir o
toque vagaroso, quase sublime, dos vossos delicados lábios a pousarem sobre ela.
Lembro-me frequentemente da cortesia usada para me abordar nesse dia, nessa
noite, e do vosso semblante sério de quem não vende a alma nem as terras que
vos pertencem e que são intimamente vossas. (Pudesse eu, um dia, ser merecedora
de tamanho império!) Pudesse a minha alma ser transparente como as águas que
envolvem a minha pequena corte e me distraem agora. Pudesse eu trajar os
vestidos com os melhores lilases de todo o mundo, ainda que rotos, para vos
acompanhar condignamente pelas ruas e acenar às gentes. Tivesse eu a capacidade
de sorrir-vos diariamente, sem errar, como ousa sorrir-me o Renoir que vagueia sempre pela minha
sala, que a minha força renovar-se-ia. Gozasse eu dos mais belos potros e
arrumaria um senhor que me levasse até vós, pelos trilhos mais árduos e mais
longos, se necessário, para beber do vosso respeitoso aperto. Enlaçar-me-ia a
vós, por deus e por quem suplicais!, e não haveria no mundo inteiro quem
arriscasse despegar-nos. Garanto-vos com toda a minha humilde e certa firmeza
que não. (…)
A minha coragem, leia-se coração,
depende da vossa. A minha coragem quase morre, como morrem os guerreiros nos
bravios, se não vos vir. A minha coragem, repito, quase perde o sangue, e a
cor, se não vos puder amar desesperadamente até ao fim dos impérios. A minha
coragem, a maior das minhas coragens, vislumbra a distância que nos demarca na
velha carta geográfica e tende a murchar desalmadamente como aconteceu aos cheirosos
adornos que ordenastes pôr na minha jarra antes que partísseis.
Digo-vos: não fosse a poesia que me
trouxestes das espanhas a sustentar a
leveza do meu corpo, e do meu ser, e já não me encontraria entre os vivos. É
ela, a par das árvores, que me mantém acesa. Desculpai-me a insignificante
comparação mas as àrvores são verdes, e são verdes o ano todo. Estas árvores,
as que me acalentam a alma, são árvores de folha perene, que nunca caem, que
nunca querem cair, que nunca se deixam cair. E, perdoai-me a insistência, a
ideia de tenacidade e perpetuidade destes seres remetem-me para caminhos mais
longos que me levam até vós.
Não sei quanto tempo mais resistirei
aos encantos que a vossa alma, superlativa absoluta e sintética, faz brotar em
mim. E a ignorância neste caso, confesso-vos, tem-se revelado a melhor das
minhas virtudes. Prometo-vos que, um dia que o Sol se faça brilhar em Londres,
farei parar os ponteiros do relógio que rege todos os relógios e não haverá
mais tempo que não este, o nosso, desta precisa forma. Acreditai em mim, se
quiserdes, que não haverá leis ou meridianos que impeçam este acto de
bem-querer para com a vossa alma. Porque no final, e acima de qualquer outra
coisa, é só isto: eu quero-vos (nos) bem. Imensamente bem.
Da sempre vossa,
Mary
1 comentário:
sim, absolutamente perfeita =)
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