Carta L

Peço-Vos perdão por ainda Vos escrever. Na verdade, confesso-Vos, senhor, que não aguentaria esta sufocante e indescritível dor que se alojou no meu peito nem por mais um dia. Sempre Vos servi como um Príncipe, ansiando o dia em que Vós me pudésseis considerar sua para um sempre digno dos melhores livros que por aqui se escrevem. A minha nobre alma, assim como a minha nobre sabedoria, sempre estiveram à Vossa disposição e resignaria a mil tesouros para Vos pertencer. Resignaria a quantas pedras preciosas existem mundo fora e seria capaz de viver na extrema penúria, tudo por Vós, Senhor.

Mas confesso-Vos também que, desde aquele dia, a minha alma tornou-se pobre, indefesa e foi assolada por uma tristeza que não há memória desde que o Rei morreu. Vesti-me de negro, o meu espírito vestiu-se de negro, e não saí mais à rua. Oh, sim… desde aquele dia que mordestes, qual maça envenenada, o vírus da desonra que o meu ânimo chora de desalento. Digo-vos que nunca chorei por vós. Chorei pela forma desonrada com que tratastes a minha notável alma que sempre soube servir-vos irrepreensivelmente.

Assim, conforme estes meus desabafos venho garantir-Vos que, apesar de ferida, o meu despido coração ainda suspira por Vós, Senhor, como no primeiro dia. No entanto não poderei mais aceitar-Vos como esposo. Seria, de facto, um contentamento para mim ser Senhora de tão nobres terras que possuis na Dinamarca, mas o luto que se assolou em mim é de tal forma perturbador que não consigo ver sequer os quadros de Monet, à entrada do Palácio, retratando a sua delicada face.

Desta forma me despeço de Vós, com toda a sinceridade que se aloja em mim, e com a promessa de num futuro próximo deixar de Vos sentir desta forma tão intensa, quase deplorável, dentro de mim.

Margareth.

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Perfeita, não? :)