Estupidamente quê?

Ontem estive a ver a Fátima [eu continuo a achar que aquilo é muito lamechas porque ela passa a vida a chorar e essas coisas e vocês já devem estar a pensar que é a última vez que visitam o blogue porque ninguém vê a Fátima que isso é para pessoas que não têm de fazer mas, pasmem-se, eu sou umas pessoas que não tenho nada para fazer!] e estava lá o Toy. O Toy, minha gente, é aquele cantor pimba que eu abomino, que não posso, que tudo nele me irrita. Ele é a barba estranha que ele usa só com um fio no queixo, ele é aquelas roupas à cowboy machão, ele é aquelas letras de músicas que não tem ponta por onde se lhe pegue, ele é a namorada/mulher ou whatever, ele é aqueles gritos histéricos e aquelas letras improvisadas quando alguém lhe pede para cantar qualquer coisa. Resumida muito bem a questão é tudo. Mas pior, pessoas, pior foi quando ontem se decidiu a cantar em outras línguas. Credo! Eu já estava a imaginar o Pedro Boucherie e dizer-lhe o seu inglês/francês/espanhol é péssimo. E hoje lá volta ele ao palco - como é que a SIC põe um gajo destes uma semana toda a cantar? Por favor. E nunca mais me esqueço de uma reportagem qualquer sobre a vida desse indivíduo [mas faz-se reportagens sobre a vida destas pessoas?] em que ele ia a conduzir e disse que não sabia andar devagar na estrada, que tinha monte de multas para pagar. E isto tudo a rir-se, como se fosse algum herói ou um exemplo a seguir. Não és, percebeste?

E Toy, meu pequerrucho que me lês todos os dias, não gosto nada de ti e gostava muito que emigrasses para Marte, pode ser?